Seul au comptoir à manger du Marché Chez Eddie,
Je chipote, avec lassitude, une salade infecte à la grecque, et bois, à petits coups, un café au lait brûlant.
Le sono de la maison emet «She Loves You, Yeah, Yeah, Yeah», aneantissant tout pouvoir de penser.
Comme toujours, c'est le chiant «Beatle Brunch» de WQSR.
A gauche, un quinquagénaire obscenement gros, barbu, se tient debout,
Le contour de sa bite--éléphantesque mais ingonflable--nettement visible sous la braguette de son short khaki.
A ses côtes, son copain, son veritable clone.
Ils causent à propos des communs sujets neuf-fois-epuisés:
Le global warming, le christian fundamentalism, l'art of fucking.
Je me rends compte que je ne connaîtrai plus jamais des jours sauf jours comme celui-ci,
Jours gris, blafards, débordants de l'humanité et dénués de beauté et signification.
Je me rends compte, de plus, que je m'immergerai, volontiers, maintes et maintes fois, là, dans chaque jour
Comme dans un bain d'eau de cale froide.
C'est une espéce de flânerie bête, atroce:
C'est flânerie aux connards.
Flannery O' Connor.
Merci, cher hypocrite lecteur.